Jag vet att min "vän" Klipspringer alltid
tyckt synd om mig eftersom jag egentligen aldrig lämnat Gnarp, den
lilla staden söder om Sundsvall, utom en gång då vi tillsammans besökte
"Debaser" vid Slussen och jag fick ont i huvudet. Och nog känner jag litet
självmedlidande ibland när jag ser honom komma hem med nya fascinerande
etiketter på sin stiliga kabinväska i svart skinn från Louis Vuitton. "Du,
Klippis," säger jag, "du som rest över hela världen och sett så mycket
måste väl vara en lycklig människa?"
Klipspringer betraktar mig trött genom sin Armata di
Mareglasögon från Vidivici och säger: "Det spelar
ingen roll om jag åkt till London, Paris, New York, Los Angeles eller
Berlin. Kulturellt och mentalt förflyttar jag mig inte en millimeter
från det så kallade SoFo-området på Södermalm i Stockholm."
"Jasåru", genmäler jag, "men det sägs ju att det bästa med att resa är
att man upptäcker nya saker"? "Det kan så tyckas" svarar den
sardoniske cynikern, "men jag hamnar
alltid i exakt samma miljöer: bohemiskt minimalistiska
caffelatte-enklaver där alla har basebollkeps och designerjeans, butiker
fyllda av snuskigt dyra doftljus och Barbapappa-statyetter".
"Barbapappa" - undrar jag förvånat, "hur i allsindar kan det komma sig -
i Albanien känner dom verkligen till Barbapappa?
Och
har man verkligen designerjeans i Mozambique eller Kirgizistan?" - undrar jag
alltmera förbryllad.
"Det är så här" säger den kuslige kufen,
"när jag skall resa någonstans ringer jag mina vänner och dom
säger alltid 'Å, Lusaka är fantastiskt. Du måste kolla upp
uteserveringarna med chèvre & valnöts-focaccia på Saddam
Hussein Street.' Eller Jo'burg? Jag köpte de mest fantastiska doftljus med
magnoliacitrongräsarom nere i Soweto.' 'Surinam! Du får inte
försumma Bruine Bonen met Rijst på Krasnapolsky. Och deras Gemberbier!'
Ja, så blir det som det blir. Alltid exakt samma miljöer.
Popkulturella getton där man talar föraktfullt om svenskarna som äter
köttbullar. Paramaribo Salzburg Chisinau; allt är likadant
och sjukligt fräscht och personalen ängsligt dryg ."
Betänksamt skakar jag på huvudet. Det
är alltså ett trist och meninglöst liv som K. för trots dess yttre glans.
Det är nog så att Gnarp är mera spännande i alla fall. Och jag förstår
att jag varit en otacksam idiot som gnällt över servicen på
Goggos Restaurang och Pizzeria.
"Men att komma hem är väl i alla
fall som en schlager?" - undrar jag försiktigt.
"Ja, det skall vara 'Ingen vill veta
var du köpt din tröja' då" säger K. och sörplar missmodigt vidare
på sin latte.
Not:
Kursiverade passager så gott som ordagrant citerade ur en
kulturartikel av Fredrik Strage i DN 9/9 2005 med samma rubrik som
ovanstående inlägg. K. och jag vill nämligen understryka att det inte
bara är kulturknuttar som har det tufft.